Frappe, frappe toujours ; et déjà Charlemagne
Averti par le cor chevauche vers l’Espagne,
Sombre, les yeux baissés, suivi de ses barons ;
Et les Païens, tremblant ainsi que des larrons
Au son trop bien connu des trompettes françaises,
Se sauvent au travers des forêts de mélèzes…
Tout à coup le silence au bruit a succédé :
Roland alors levant la tête, a regardé.
Des vingt mille Français, des douze pairs de France,
Il reste seul, à pied, sans destrier, sans lance,
Au fond du défilé fatal, à demi mort.
Sa tempe est éclatée et sa cervelle sort
De son crâne entr’ouvert où s’est gravé son heaume.
Plus il ne reverra Charles et son royaume ;
Plus il ne reverra la France, doux pays !
Marchant à grand effort sur ses genoux meurtris,
Son cor dans une main, dans l’autre son épée,
Il se traîne au sommet d’une roche escarpée.
Dans le lointain brumeux la France est devant lui…
La France ! Il tend les bras et tombe évanoui.
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