Non ! que la terre lui soit légère à cette belle petite morte, qui dort sous le vent et la neige, dans le grand cimetière sombre ! Si elle n’a que sa mère pour la pleurer, l’herbe poussera vite sur sa tombe !
En effet, Blanche sourit et agace son jeune mari.
Rien n’est horrible comme cette grosse figure envahie et aplatie par la lymphe, couverte de ses hideuses taches brunes, se contractant, se ridant, pour chercher dans l’arsenal de ses coquetteries du temps passé des sourires, et n’y trouvant que des grimaces capables de mettre en fuite une armée de singes.
Elle raconte à Georges les cancans que M. Delorme lui a appris le matin.
Madame une telle a un amant !… Fi donc !… Elle ne peut plus la voir !…
La petite chose… l’apprentie de sa tailleuse, est enceinte ! L’horreur !… Si la couturière ne chasse pas cette petite malheureuse, elle, Blanche Larroche, sera obligée de se faire habiller ailleurs. Car, enfin, sa vertu !… les convenances !…
Il faut voir avec quelle bouche en cœur l’ex-madame de Sauvetat prononce ces mots-là.
Du reste, nous avons oublié de dire que depuis son second mariage Blanche est d’une piété angélique.
La veille des grandes fêtes, sa chaise est toujours couchée la première contre le confessionnal. Elle fait partie d’une congrégation qui s’appelle : les Mères dévouées ; elle est vice-présidente d’une autre qui a pour nom : les Épouses irréprochables.
— Présidente avec beaucoup de vice, dit l’impitoyable Orphée, jamais vérité n’a été aussi flagrante que celle-là.
On rit, mais on le blâme.
En effet, la dévotion rigide de la grave madame Lar-
