Celui-ci ne fit qu’un bond jusqu’au premier étage, où il enfonça presque la porte de la pièce qu’occupait madame de Sauvetat.
— Vous lèverez-vous, tonnerre ?… cria-t-il à la jeune femme endormie ; et n’est-ce pas assez de l’avoir tuée ? refuserez-vous encore de la voir mourir ?
Et comme elle hésitait :
— Plus vite ! ordonna-t-il, ou je vous y porte toute nue, vive ou morte, tant pis.
Blanche se hâta ; elle connaissait Jacques : il était dans un de ces moments de souffrance et de folie où il pouvait la tuer.
Elle passa un peignoir à la hâte et marcha devant le jeune homme.
Au moment de franchir le seuil de cette chambre où était encore visible la trace des scellés apposés par M. Drieux, elle chancela.
Quelque chose, qu’elle sentait tout près, et qui n’était cependant ni le remords ni le désespoir, lui étreignait le cœur, ce quelque chose d’inconnu, de mystérieux, de consolant ou d’effrayant, devant lequel tout s’incline, et qui s’appelle la mort !…
Elle étendit les bras en avant :
— J’ai peur ! murmura-t-elle.
Jacques la poussa brutalement.
— Entrez donc ! fit-il avec hauteur et dégoût.
Elle obéit.
— Ma mère ! s’écria Marguerite dès qu’elle la vit, je meurs !…
Elle était plus blanche que les dentelles de l’oreiller sur lequel sa tête agonisante s’appuyait.
Madame Larroche vint tomber au pied du lit.
Marguerite étendit la main :
— Je vous pardonne, ma mère, dit-elle ; mais mon
