Jacques, sans le moindre souci d’elle, s’éloigna, pendant que Georges accourait au bruit des sanglots de sa femme.
— Ah ! mon ami, s’écria Blanche, quelle désolation, quel malheur !… Ma tête éclate, je deviens folle.
— Qu’y a-t-il, miséricorde ? Pourquoi ce désespoir ? Voyons, qu’est-ce ?…
— Il dit que Marguerite se meurt, Marguerite, ma fille, que j’aime tant !…
Georges poussa un cri.
— Marguerite, répéta-t-il, votre pauvre Marguerite, Blanche ! Ah ! ce n’est pas possible !
Il s’élança vers la chambre de la mourante ; dans l’escalier, sa femme le rejoignit.
Marguerite, en voyant entrer Georges, sentit un nuage rose monter à son front qu’avait déjà effleuré l’aile de la mort.
Blanche fut tout aussitôt rassurée par ces couleurs éphémères. Et sans s’occuper de la portée de ses paroles :
— Que m’annonciez-vous, Jacques, dit-elle, qu’elle était très mal ? Allons donc, mais elle va beaucoup mieux qu’avant-hier ; avec un teint pareil, on guérit !
— Misérable ! murmura Jacques entre ses dents !
Marguerite eut un sourire indulgent.
— Ne venez pas vous fatiguer ici ma mère, murmura-t-elle ; j’ai besoin de beaucoup de calme moi-même : ma nourrice et Jacques ne me quitteront pas.
— Vous pouvez descendre, Blanche, insista M. Larroche, je vais demeurer également auprès de votre fille.
La mourante retrouva des forces.
— Non, dit-elle plus sombre que jamais, je ne vous veux pas, vous !
