Marguerite, dit Georges presque humblement : je voulais savoir ce que vous deveniez.
— Que vous importe ? Vous devriez comprendre à la fin que ces inquisitions-là me sont très désagréables.
— Inquisitions ? répéta Georges douloureusement.
Mais l’accent de Marguerite avait déconcerté son peu d’audace, il s’éloigna tristement.
Il n’avait pas fait vingt pas que Marguerite chancela.
— Qu’as-tu ? s’écria mademoiselle Gaste ; tu es blanche comme une morte.
Marguerite lui mit la main sur la bouche.
— Rien, dit-elle, tais-toi.
Sa voix était brève et impérieuse.
Au même instant, Georges disparaissait au tournant de l’allée, mademoiselle de Sauvetat se jeta dans les bras de son amie.
— Isaure, ma chérie, lui dit-elle en éclatant en sanglots, pardonne-moi, je souffre tant !
L’autre, effrayée, la couvrait de baisers.
— Tu souffres, pauvrette, de quoi donc ? Miséricorde ! tu es toute froide, je vais appeler.
— Garde t’en bien ; non, non, je t’en supplie ; tu effraierais ma mère ; c’est le cœur qui m’étouffe, de temps en temps. Tiens, il me semble que cela passe.
Et Marguerite, en effet, moins pâle, essayait de sourire, tandis que ses petites mains brûlantes comprimaient son cœur qui éclatait dans sa poitrine.
Georges exigea de sa femme qu’elle demandât à M. Delorme son opinion sur les syncopes de Marguerite.
Celui-ci ausculta la jeune fille, et, avec son sourire ordinaire, ce sourire béat et idiot qu’il croyait si fin, il déclara à Blanche que Marguerite n’avait rien du tout.
