écorces, ces atomes qui retenaient les feuilles et où, déjà, la sève précise les bourgeons futurs.
L’air est sec. Il fouille les poumons, ardent.
Novembre fait un premier pas.
Il fait froid. Une brume mauve recouvre le lac Clair. Nous accostons à l’île Valade, Laurence et moi. Tel que convenu, Osias attend. Le chasseur plonge un doigt dans l’eau épaissie de frimas, le lève au-dessus de sa tête et déclare :
— Le vent est de not’côté… On va chancer, mais pas un mot de mot sus le lac.
Il dépose sa carabine dans le canot. Un cornet en merisier repose sur le sable avec son aviron. Le tout est embarqué. Nous partons. Peu à peu, les vapeurs de la surface se roulent vers les collines. Un silence creux, profond comme l’azur. Le rivage lointain se colle aux ondulations des pointes et des baies. Long serpent jaunâtre, endormi par le froid.
Nous distinguons déjà l’île à Charest. Ce dernier coupa 3,000,000 de billots en deux ans, dans la région. Il habite Saint-Stanislas de Champlain.
Les ruines de ses vastes chantiers noircissent un brin d’aurore anxieuse. La forêt, ruisselante de bijoux, va-t-elle accepter ses caresses ?
