960 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
mon vrai personnage, du maniaque buté sur cet unique rêve : gémir dans tes bras doucement et doucement te faire gémir !
XIV
Ainsi, c'est pour cela, pour la satisfaction d'en- tendre cette plainte arrachée à l'âme éperdue, c'est par attachement à ce redoutable rien : la particu- larité peut-être imaginaire d'un contact ou d'un parfum, que l'on s'engage à pas précipités dans un monde où tous les sentiments cultivés perdent soudain leurs fruits, comme les arbres d'un verger en une nuit de tempête.
Les obligations les plus strictes, les affections les plus pures, rejetées comme des entraves ; la trahison, consentie ; la pitié, étouffée ; et, là-bas, au bout de l'atroce perspective, à l'extrémité du désordre, cette dernière image : un escalier gluant qui descend vers la Seine.
��XV
��Que les ponts de Paris, la nuit, ont de gravité pensive ! Ce sont des géants, au bord de l'abîme, qui rêvent, appuyés sur leurs coudes.
Entre deux rives étincelantes s'étend une zone obscure, une large dépression qui vous souffle aux narines sa molle haleine mouillée.
�� �
