654 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
relevaient avec une apparence de fatigue, comme s'apprê- tant à l'ennui. Mrs. Almeida continuait de tourner autour d'eux et sa plainte monotone, toujours répétée, devenait un chuchotement douloureux. Puis elle rejeta sa tête grise en arrière, comme pour se défendre contre un insecte qui chercherait à s'insinuer dans son oreille ; sa figure contractée parut s'animer d'une vie étrangère ; elle se ressaisit enfin, pourtant n'était plus elle-même.
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��Et elle se mit à raconter. Calme d'abord ; mais peu à peu, avec un déchaînement de passions accumulées et de sauvages puissances, ce fut un drame qui ébranlait le ciel et la terre.
D'une voix chantante elle rappela les années enfuies, ses jeunes années joyeuses, quand elle était demoiselle de magasin, à Londres, chez un grand fleuriste, jusqu'au moment où l'aventure traversa son chemin sous la forme du " ravissant " méridional qui étudiait l'horticulture et tournait la tête à toutes les jeunes filles du quartier. Oh, mais c'était elle qu'il avait choisie, yes Mylord^ elle seule de tout l'univers, et il l'avait emportée sur les ailes d'aigle de son amour (telles furent les propres paroles de Mrs. Almeida) jusqu'à sa demeure, sous les palmiers, dans l'orient éternel. Mon Dieu, oui, ils avaient gagné le port en fiacre, et puis Mrs. Almeida avait été malade à mourir, pendant quatre mois, sur un vieux bateau à voiles empesté de rats. L'abordage en Orient avait vu le ravissant et noble Portugais se transformer en un half-cast, gisant à plusieurs milles au-dessous du niveau de la société
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