59^ LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
cette femme, cette Girolama, — mon père, elle est morte.
L'ABBE. — Allons, pleure s'il le faut, mais ne fais pas ce bruit.
(Il prie un instant^ puis relève la tête.)
DON MIGUEL. — Je ne vous ai pas tout dit, père.
L'ABBE. — Il ne faut plus nous parler de ces
pauvres choses, de ces vétilles, mon grand enfant, entendez-vous } Ce sont là des histoires qu'il faut laisser à ceux
que tourmente encore le grand orgueil des petits péchés. Mais, toi, Miguel, mon grand scélérat, mon fils
aimé, que peux-tu donc avoir à me dire '^. qui ne connaît Manara, le grand garçon } Depuis longtemps j'ai l'œil sur toi. Nous voyons
tout, nous autres, malgré nos yeux dans les bréviaires. Ecoutez-moi : je vous ai laissé pleurer dans mon sein, vous avez pleuré et crié comme le nouveau-né. Et maintenant je lève le doigt, et voyez comme
je suis plein de colère, et écoutez comme je crie : silence ! Que sais-tu de ta douleur, mon fils } Que sais-tu donc de ta douleur en moi, mon fils }
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