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VOLUTES
��Tout nuage est possible encore. D'une pipe un filet monte en point d'interrogation. Selon que plus ou moins ton souffle s'émancipe, tu vois y moutonner d'autres créations.
Quenouille, à quel rouet ta laine se dévide sur le rythme d'un pied qui bat les temps égaux ? Tourne, fumée en rond ! Et le tabac se vide de fantômes l oncles mieux que des escargots.
Bleus turbans, mais ouvrez lafenêtre, ils s'envolent. Et rien que changer d'air nous ravit l'auréole. Pour un si vain plaisir tant d'argent dépensé !
Fumeur intoxiqué par trop de nicotine
et sourd — grand bien te fasse — aux critiques sensés,
tu vois naître sans fin le songe où tu t'obstines.
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