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POEMES 279
��CIVITA VECCHIA
��Les bœufs blancs au bord de la mer, Leurs cornes font de longs accents, Tirent la herse dans le sens Des sillons où dort Démèter.
A l'horizon, la bande mauve Du ciel qui naît sur tout cela, Et les nuages qui se sauvent Mourir sur Civita Vecchia.
Mélancolie, ô double plaine Longue de la terre et des eaux ! Le train soulève des oiseaux.
Ce sont augures, par centaines Silence et paix entiers, sans nul Monument de Stendhal, Consul !
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