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49^ LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
Fièvre.
La main promène
sur le visage
quelque chose de frais.
Innombrables aiguilles.
Mal
très mal
des cris sortent
que j'écoute.
La main s*agite
et mouille de froid
cette autre jambe.
Instantanée
une aiguille s'insère.
Dormez.
Mes doigts
fouillent cherchent
et trouvent
une grosseur
qui soulève la peau
Richesse insigne.
Déjà au cœur
une légère angoisse
indique le prochain miracle.
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