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Le marquis.

Si, au contraire (ce qui, à mon avis, serait infiniment préférable), vous pouviez avoir la patience, je dirai même le bon sens, de laisser faire le médecin qui guérit toute chose, le temps, connu depuis que le monde existe, je m’offre à vous.

Bettine.

Vous, Stéfani ?

Le marquis.

Moi, non pas aujourd’hui, non pas demain, non pas dans un mois ni dans six, mais quand vous voudrez, quand cela vous plaira, si jamais cela peut vous plaire, quand vous serez calmée, guérie, redevenue tout à fait vous-même, c’est-à-dire gaie, aimable et charmante ; quand la blessure qu’un ingrat vous a faite s’effacera avec les jours d’oubli, oui, je le répète, je m’offre à vous. On dit que je veux vous faire ma cour, on a raison ; que je vous ai aimée, on a raison ; que je vous aime encore, on a raison ; et ce que je vous dis là, il y a trois ans que j’aurais dû vous le dire, et je vous le dirai toute ma vie.

Bettine.

Puisque vous me parlez avec cette franchise, je ne veux pas être moins sincère que vous. Répondre sur-le-champ à ce que vous me proposez, vous comprenez que c’est impossible…

Le marquis.

Quand vous voudrez.