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Mathilde.
Mais, si je ne le crois pas, je ne puis feindre de le croire pour vous paraître sincère.
Chavigny.
Je vous dis que vous le croyez ; c’est écrit sur votre visage.
Mathilde.
S’il faut le dire pour vous satisfaire, eh bien ! j’y consens ; je le crois.
Chavigny.
Vous le croyez ? Et quand cela serait vrai, quel mal y aurait-il ?
Mathilde.
Aucun, et par cette raison je ne vois pas pourquoi vous le nieriez.
Chavigny.
Je ne le nie pas ; c’est elle qui l’a faite.
- Il se lève.
Bonsoir ; je reviendrai peut-être tout à l’heure prendre le thé avec votre amie.
Mathilde.
Henri, ne me quittez pas ainsi !
Chavigny.
Qu’appelez-vous ainsi ? Sommes-nous fâchés ? Je ne vois là rien que de très simple : on me fait une bourse, et je la porte ; vous me demandez qui, et je vous le dis. Rien ne ressemble moins à une querelle.
