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Cécile.

C’est vous, monsieur ? je ne vous reconnaissais pas. Comment se porte votre foulure ?

Valentin, à part.

Foulure ! voilà un vilain mot.

Haut.

C’est trop de grâce que vous me faites, et il y a de certaines blessures qu’on ne sent jamais qu’à demi.

[Cécile.

Vous a-t-on servi à déjeuner ?

Valentin.

Vous êtes trop bonne ; de toutes les vertus de votre sexe, l’hospitalité est la moins commune, et on ne la trouve nulle part aussi douce, aussi précieuse que chez vous ; et si l’intérêt qu’on m’y témoigne…]

Cécile.

Je vais dire qu’on vous monte un bouillon.

Elle sort.
Van Buck, rentrant.

Tu l’épouseras ! tu l’épouseras ! Avoue qu’elle a été parfaite. Quelle naïveté ! quelle pudeur divine ! On ne peut pas faire un meilleur choix.

Valentin.

Un moment, mon oncle, un moment ; vous allez bien vite en besogne.

Van Buck.

Pourquoi pas ? Il n’en faut pas plus ; tu vois clairement à qui tu as affaire, et ce sera toujours de même.