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L’Abbé.
Oui, madame. Il semble qu’on ouvre la grille. Attendez-vous quelque visite ?
La Baronne.
Ah ! c’est vrai ; Cécile, écoutez.
Le Maître de danse.
Madame la baronne veut vous parler, mademoiselle.
L’Abbé.
Je ne vois pas entrer de voiture ; ce sont des chevaux qui vont sortir.
Cécile, s’approchant.
Vous m’avez appelée, maman ?
La Baronne.
Non. Ah ! oui. Il va venir quelqu’un ; baissez-vous donc que je vous parle à l’oreille. — C’est un parti. Êtes-vous coiffée ?
Cécile.
Un parti ?
La Baronne.
Oui, très convenable. ― Vingt-cinq à trente ans, ou plus jeune ; — non, je n’en sais rien ; très bien ; allez danser.
Cécile.
Mais, maman, je voulais vous dire…
La Baronne.
C’est incroyable où est allé ce peloton. Je n’en ai qu’un de bleu, et il faut qu’il s’envole.
- Entre Van Buck.
