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Le Duc, seul.
Faire la cour à une femme qui vous répond oui lorsqu’on lui demande oui ou non, cela m’a toujours paru très sot, et tout à fait digne d’un Français. Aujourd’hui surtout que j’ai soupé comme trois moines, je serais incapable de dire seulement : « Mon cœur, » ou : « Mes chères entrailles, » à l’infante d’Espagne. Je veux faire semblant de dormir : ce sera peut-être cavalier, mais ce sera commode.
- Il se couche. — Lorenzo rentre l’épée à la main.
Lorenzo.
Dormez-vous, Seigneur ?
- Il le frappe.
Le Duc.
C’est toi, Renzo ?
Lorenzo.
Seigneur, n’en doutez pas.
- Il le frappe de nouveau. — Entre Scoronconcolo.
Scoronconcolo.
Est-ce fait ?
Lorenzo.
Regarde, il m’a mordu au doigt. Je garderai jusqu’à la mort cette bague sanglante, inestimable diamant.
Scoronconcolo.
Ah ! mon Dieu ! c’est le duc de Florence !
Lorenzo, s’asseyant sur la fenêtre.
Que la nuit est belle ! que l’air du ciel est pur ! Respire, respire, cœur navré de joie !
