d’épée dans le roc. Sur tous ces fronts de rocs des goélands voltigent, négligeables pigeons. Un menhir au capuchon noir, la Sauvagesse, une main sur les yeux, cligne vers l’étendue. On distingue une sorte de trou d’obus dans un rempart. Au pied des murailles, un flot d’encre scintille sous la lune. Une barque passe, la Star Light, au pavillon français, que conduisent deux suroîts enfoncés sur des pipes. Voici les Jumeaux, le Mont-Joli et le Cap Canon, et l’église, les maisonnettes et la vie. Percé recommence de changer.
Le retour vers la grande ville laisse le regret de ce coin du pays. Longtemps, l’œil cherche les bastions du Mont-Blanc et du Mont Sainte-Anne qui le séparent du reste du monde. La route est jolie et variée. Un filet blond sèche, muni de flotteurs que la mer a polis : des montagnes proches, et dont la tentation persiste ; un vieux nom français sur une gare : Port-Daniel, que le train contourne ; des syllabes sonores, Paspébiac, Cascapédia, New-Carlisle où l’on devine une
