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Il boit, il boit toujours, dans des flots de liqueur
Il boit la sombre ivresse, et dit dans sa douleur :

« Après tout, la plaisante idée
De voir cette vieille ridée
Me tendre les bras dans les cieux. »
L’autre, à ces mots, tremblant et pâle,
Se signe la tête et détale,
En poussant un cri douloureux.

C’en est fait, du buveur le cerveau se dévide ;
Il a rêvé déjà tout un songe livide.
Dans les affreux déserts de ton ame qui dort,
Rêve : on dirait là-bas les cloches de la mort.

Au creux du vallon, minuit sonne.
Holà ! n’entendez-vous personne
Dans les bois… les bois… cheminer ?
Un bruit naît au fond du silence,
Il grossit, grossit, et s’avance.
J’entends les sapins frissonner.

Ouvrez ! ouvrez ! la Nuit amène un nouvel hôte ;
Près du joyeux buveur il s’assied côte à côte.
Ah ! sur ses blanches dents le rire est glacial !
N’importe ; présentant sa coupe de cristal :