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noir et sa blouse qui ballonne, Triceps me crie :
— Tiens, à ta gauche… la prison, mon vieux… Très chic… tu sais… dernier modèle…
Et il conclut en m’entraînant je ne sais où :
— Tu vois… on est bien ici… des fleurs, de l’horizon, de la verdure. C’est tout à fait la campagne !…
Et çà et là, au-dessus de murs gris, au-dessus de murs noirs, dans les chemins de ronde invisibles, d’invisibles soldats promènent l’éclair vif de leurs baïonnettes …
