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pas le mot pour rire dans sa musique, pas un pauvre petit air qui aide à sabler gaiement son vin de Champagne. Il faut décomposer cet homme-là pour y trouver deux ou trois phrases qui fassent un rondeau. Votre Piccini n’entend point l’harmonie, et sans l’air de ballet que danse Guimard, j’aurais sifflé son Roland de fond en comble. — Monsieur n’aime point l’ouverture d’Iphigénie ? Eh ! non, mon cher, non, cela fait venir la chair de poule. Parlez-moi de celle du Déserteur ; voilà ce qu’on appelle une ouverture : cela se chante tout couramment comme un Pont-Neuf, Le Floquet vous fait joliment un opéra, je le soutiens contre vent et marée ; et pardieu, je ne conçois pas comment ce parterre s’est avisé de le siffler, tandis que j’applaudis du geste et de la voix ; ses basses font toujours un second-dessus : il est vrai que