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rut que de la haine du peuple. Adoré, puis conspué ! avoir eu son prodigieux triomphe de Provence, où il se sentit pressé sur le sein de la patrie… Puis, en mai 1790, le peuple, dans les Tuileries, le demandant pour le pendre !… Lui-même, faisant face à l’orage, sans pouvoir être soutenu par une bonne conscience, mettant la main sur sa poitrine et n’y sentant que l’argent reçu le matin de la cour… Tout cela bouillonnait ensemble, colère, honte, vague espoir, mêlés dans cette âme trouble. Un teint obscur, gris, peu net, des yeux malades et rougis, un commencement de pesanteur et d’obésité malsaine, les joues affaissées, tel était sur son cheval, montant lentement l’avenue de Saint-Cloud, atteint, blessé, non brisé, le violent Mirabeau.

Et la reine, dans son pavillon, combien aussi elle est changée ! Les trente-cinq ans apparaissent, l’âge touchant que tant de fois s’est plu à peindre Van Dyck ; ajoutez des nuances délicates, légèrement violacées qui révèlent un mal profond… Malade, profondément malade ! et à ne guérir jamais… Malade de cœur et de corps… Elle lutte, on le voit bien. La tête haute, les yeux secs, mais qui ne témoignent que trop qu’elle pleure toutes les nuits. Sa dignité naturelle, celle du courage et du malheur, qui sont une autre royauté, défendent toute défiance… Il a bien besoin de la croire, celui qui se dévoue pour elle.

Elle fut surprise de voir que cet homme haï, décrié, cet homme fatal par qui a parlé la Révolution, ce