pourrait s’en aller faire un peu d’abattis du côté de la pièce du creek ?
— C’est le printemps alors !…
— Sait-on jamais dans ce pays cite ? En tout cas ce serait de la belle avance pour « le cassage ». « M’a dire comme on dit » quand les pluies prendront !…
Les chinooks ont tenu. Henriette nous a fait dîner de bonne heure. Tranches de lard grillé, pommes de terres bouillies, délicieuse gelée de pembina. Pour terminer, pendant que je savourais le café noir brûlant, à la française, Mourier s’est versé religieusement deux doigts d’un vin qu’il parvient à fabriquer avec de la rhubarbe, des petits fruits sauvages, de la levure, que sais-je ? Nous étions prêts, Darky sur les talons, nous sommes partis.
Ce n’est pas encore le coup de fanfare du printemps, comme dit Mourier, mais c’est l’attente brève, impatiente de la nature, pressée par le cycle des saisons extrêmes. Le vent tiède fondait insensiblement la neige que la nuit cristallisera, mais qui, vraisemblablement, s’usera avant la fin de la semaine, s’il n’en retombe pas de nouvelle. Les pousses de saules jaillissaient en gerbes, parmi les longues herbes sèches ; ces rejetons sont couverts de pompons duveteux, soyeux comme des poussins à l’éclosion. La sève montant aux tiges du « tabac des indiens » donnait aux « baisseurs » des tons
