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en voitures et en déguisements. Elle déployait à le filer un talent policier du premier ordre. Elle l’avait vu en rentrant dans Paris aller chercher à la préfecture un enfant de triste figure à qui il avait donné des instructions ; l’enfant était parti au galop, mais la jalousie d’Amélie ne s’était pas éveillée là-dessus. Ce petit mendiant n’avait rien à voir dans des affaires d’amour. Elle se trompait ! Ne sachant pas au juste qui serait compromis dans l’assassinat, Nicolas ne voulait pas voir de Méria ce jour-là. Mais l’infâme ne voulait pas pour cela négliger la séduction qu’il poursuivait ; il rêvait même d’enlever Valérie. Sa prudence s’était envolée. Afin de ne point faire tomber en oubli sa personnalité, il imagina d’envoyer Pierrot porteur d’une lettre qu’il ne devait remettre qu’à la jeune dame ellemême. Ne pouvant, disait-il à Valérie, la voir ce jour-là, il lui demandait l’aumône d’une pensée. Amélie vit revenir le soir l’enfant harassé de fatigue ; il fut par l’ordre de Nicolas introduit dans son bureau où elle était en ce moment en train de demander au policier quand il consentirait enfin à la faire changer de registre. Nicolas prétendait qu’il lui était impossible de s’occuper de longtemps de ses affaires personnelles. N’avait-il pas la préfecture et son journal. Comment pouvait-elle venir le relancer ainsi au risque de faire du scandale ? Amélie lui fit observer qu’elle était modestement mise et pouvait passer pour une dame pieuse venant lui demander des conseils. En parlant ainsi elle surprit son amant faisant signe d’attendre au petit qui allait lui rendre compte de sa mission ; elle se retira et écouta à la porte. Comment es-tu entré ? demandait Nicolas. — J’ai demandé à parler à la jeune dame de Méria pour l’amour de Dieu. On m’a fait entrer dans une belle chambre, où il y a un piano et des fleurs, et puis un guéridon avec des livres d’images dessus ; même que je m’ai amusé à les regarder, c’est sur du beau papier qui fait satin en passant les doigts dessus. As-tu remis ma lettre, petit misérable ? Oui, monsieur, à la belle dame. Qu’a-t-elle dit ? Elle l’a ouverte, et puis, au lieu de me donner le paquet qu’elle préparait pour moi, elle m’a montré la porte. Elle avait l’air si en colère que je m’ai sauvé. Qu’a-t-elle fait de la lettre ? Elle l’a mise dans sa poche toute chiffonnée. — Bien, tu y retourneras demain ; voilà pour t’acheter des vêtements ! Il lui tendit les vingtfrancs, dont nous lui avons vu faire étalage dans les fours. Ne te fais pas reprendre ce soir, au moins ; cache ta pièce. Va à l’hôtel où je t’ai envoyé l’autre jour, rue Sainte-Marguerite, et demande Jean-Étienne ; il te laissera partager sa chambre.
