Provocante et, du doigt, soulevant son fichu.
Lui, songeait.
J’observai que cet être, déchu
Plutôt que vil, avait dans les yeux ces ténèbres
Hagardes et qui sont d’ailleurs les plus funèbres,
Où quelque chose encor se souvient d’avoir lui.
Il rentra, mais j’avais marché derrière lui,
Et je vis le dedans hideux de sa logette.
Le mur, qui de cinq pas à gauche se projette
Mais cesse à peine d’être au Rœmer contigu,
Fait de ce gîte un angle à tel excès aigu,
Et, saillant en rondeur comme une échine lasse,
Soutient si mal un toit dont la tuile se casse
Qu’un savetier logé maintenant dans ce coin,
(Car les jours où vécut l’ancien hôte sont loin),
Quand cède à son effort le fil roux qu’il tiraille,
De chaque coude va heurter chaque muraille
Et qu’assis il s’y peut à peine tenir droit.
L’écartement par où l’on rampe en cet endroit,
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