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Page:Mendès - Philoméla, 1863.djvu/52

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le bénitier


Dans ma lâche poitrine elle a fait une brèche
Afin de déchirer mon cœur^ et c’est son jeu
Familier d’y planter son doigt comme une flèche !
Elle a l’humeur joyeuse et ne croit pas en Dieu.

On ne la vit jamais se signer, accourue
Dans l’église à l’appel désespéré du glas ;
Lorsque les corbillards défilent dans la rue,
Elle a des mots charmants qui font rire aux éclats.

La nuit, dans les langueurs chaudes de l’insomnie,
Elle quitte parfois ma couche, et les démons
L’accueillent à la fête énorme où communie
Le peuple des damnés éperdus sur les monts !