— Ah ! très bien. C’est différent, alors.
Et il se mit à bourrer sa pipe, tandis que la mère et le fils montaient l’escalier pour prendre leurs chapeaux.
Quand ils furent dans la rue, Jean lui demanda :
— Veux-tu mon bras, maman ?
Il ne le lui offrait jamais, car ils avaient l’habitude de marcher côte à côte. Elle accepta et s’appuya sur lui.
Ils ne parlèrent point pendant quelque temps, puis il lui dit :
— Tu vois que Pierre consent parfaitement à s’en aller.
Elle murmura :
— Le pauvre garçon !
— Pourquoi ça, le pauvre garçon ? Il ne sera pas malheureux du tout sur la Lorraine.
— Non… je sais bien, mais je pense à tant de choses.
Longtemps elle songea, la tête baissée, marchant du même pas que son fils, puis avec cette voix bizarre qu’on prend par moments
