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Aussitôt après le baccalauréat, je l’avais perdu de vue.
— Qu’est-ce que tu fais ici ? m’écriai-je.
Il répondit en souriant :
— Je suis colon.
— Bah ! Tu plantes ?
— Et je récolte.
— Quoi ?
— Du raisin, dont je fais du vin.
— Et ça va ?
— Ça va très bien,
— Tant mieux, mon vieux.
— Tu allais à l’hôtel ?
— Mais, oui.
— Eh bien, tu iras chez moi.
— Mais !…
— C’est entendu.
Et il dit au négrillon qui surveillait nos mouvements :
— Chez moi, Ali.
