Sur le haut de l’escalier le médecin, le docteur de Rivil, un petit homme grisonnant, court, rond, très soigné, très poli, vint à leur rencontre. Il fit à la comtesse un grand salut, puis tendit la main au comte.
Elle lui demanda en haletant comme si la montée des marches eût épuisé tout le souffle de sa gorge :
— Eh bien, docteur ?
— Eh bien, Madame, j’espère que ce sera moins grave que je n’avais cru au premier moment.
Elle s’écria :
— Il ne mourra point ?
— Non. Du moins je le crois pas.
— En répondez-vous ?
— Non. Je dis seulement que j’espère me trouver en présence d’une simple contusion abdominale sans lésions internes.
— Qu’appelez-vous des lésions ?
— Des déchirures.
— Comment savez-vous qu’il n’en a pas ?
— Je le suppose.
— Et s’il en avait ?
— Oh ! alors, ce serait grave !
— Il en pourrait mourir ?
— Oui.
— Très vite ?
— Très vite. En quelques minutes ou même en quelques secondes. Mais, rassurez-vous, Ma-
