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Maître Blaise.

Faut convenir que voute maladie vous a bian fait du profit. Vous v’là, morgué ! pus rougeaud, pus varmeil !… Ça réjouit, ça me plaît à voir.

Lucidor.

Je vous en suis obligé.

Maître Blaise.

C’est que j’aime tant la santé des braves gens ; alle est si recommandable, surtout la vôtre, qui est la pus recommandable de tout le monde.

Lucidor.

Vous avez raison d’y prendre quelque intérêt ; je voudrais pouvoir vous être utile à quelque chose.

Maître Blaise.

Voirement, cette utilité-là est belle et bonne ; et je vians tout justement vous prier de m’en gratifier d’une.

Lucidor.

Voyons.

Maître Blaise.

Vous savez bian, monsieur, que je fréquente chez madame Argante ; et sa fille Angélique, alle est gentille, au moins.

Lucidor.

Assurément.

Maître Blaise, riant.

Eh ! eh ! eh ! C’est, ne vous déplaise, que je vourais avoir sa gentillesse en mariage.

Lucidor.

Vous aimez donc Angélique ?