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Dorante.

Point du tout, il se porte à merveille ; il est, grâce au ciel, de la meilleure santé du monde ; car il m’est cher.

Lisette.

Trente-cinq ans et de la santé, avec un degré de parenté comme celui-là ! Le joli parent ! Et quelle est l’humeur de ce galant homme ?

Dorante.

Il est froid, sérieux et philosophe.

Lisette.

Encore passe, voilà une humeur qui peut nous dédommager de la vieillesse et des infirmités qu’il n’a pas : il n’a qu’à nous assurer son bien.

Dorante.

Il ne faut pas s’y attendre ; on parle de quelque mariage en campagne pour lui.

Lisette, s’écriant.

Pour ce philosophe ! Il veut donc avoir des héritiers en propre personne ?

Dorante.

Le bruit en court.

Lisette.

Oh ! monsieur, vous m’impatientez avec votre situation ; en vérité, vous êtes insupportable ; tout est désolant avec vous, de quelque côté qu’on se tourne.

Dorante.

Te voilà donc dégoûtée de me servir ?