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M. Orgon.

Viens toujours, à cela près.

Frontin.

Sérieusement, monsieur.

M. Orgon.

Viens, te dis-je.

Frontin.

Ma foi, monsieur, comme vous voudrez ; on m’a quelquefois dit que ma conversation en valait bien une autre, et j’y mettrai tout ce que j’ai de meilleur. Où en êtes-vous ? La Bourgogne, dit-on, a donné beaucoup cette année-ci ; cela fait plaisir. On dit que les Turcs à Constantinople…

M. Orgon.

Halte-là, laissons Constantinople.

Lisette.

Il en sortirait aussi légèrement que de Bourgogne.

Frontin.

Je vous menais en Champagne un instant après ; j’aime les pays de vignoble, moi.

M. Orgon.

Point d’écart, Frontin, parlons un peu de votre maître. Dites-moi confidemment, que pense-t-il sur le mariage en question ? son cœur est-il d’accord avec nos desseins ?

Frontin.

Ah ! monsieur, vous me parlez là d’un cœur qui mène une triste vie ; plus je vous regarde, et plus