— Ma choucroute ? par exemple ! voilà quinze jours que j’en demande à cor et à cri, et qu’on fait mine de ne pas m’entendre. Ma choucroute ! elle est bien bonne, celle-là ! Depuis que Barras aspire au faubourg, il bannit tous les plats que j’aime, tous !
— Au faubourg ? gronda sourdement Dumangoin ; vous ne pourriez guère vous y présenter, vous, qu’avec un seau d’eau de chaque main, en grimpant l’escalier de service.
— La généralité des porteurs d’eau ne me ressemblent pas, Monsieur ; du reste, je ne tiens nullement à la forme, je ne me préoccupe que du fond, moi.
— Oui, oui, on sait que vous avez de l’estomac.
— Je suis un homme prudent ; je n’approuve en aucune façon, vous m’entendez, les tentatives du patron ; je le lâcherais si on n’avait pas besoin de moi ; fils de paysan, peu m’importe de tenir une charrue ou un mandat de député.
— Sans doute, vous êtes moins un homme qui invente quelque chose qu’un bœuf qui rumine.
— Eh ! eh ! le rôle du bœuf qui avance lentement, mais sûrement, ne compromet jamais le labeur, au moins. Du reste, je m’effacerais si je ne me reconnaissais aussi nécessaire, aussi inremplaçable. Je reste attaché au patron, certainement, mais la complaisance a des bornes ; il n’a pas pour moi la considération à laquelle j’aurais droit ; car, enfin…
— Car, enfin, il vous prive de choucroute depuis
