sourire s’accentuait. Je n’osais pas parler. Tout d’un coup, prenant un fort joli collier en or travaillé, une imitation d’un collier antique, à ce que j’appris plus tard, elle me dit :
— Tiens, Marca, prends cela ; je l’avais au cou le jour où M. de Schneefeld me vit pour la première fois ; cela te portera peut-être bonheur… Il est bien terni, par exemple, mais ça se nettoie. « Je la remerciai ; mais au fond je ne souhaitais nullement que le collier me portât bonheur comme à elle : M. de Schneefeld était vieux, et moi, je veux aimer mon mari. Naturellement je ne disais cela qu’en moi-même, mais je crois qu’elle lit les pensées — c’est un privilège des fées, et son sourire devint de plus en plus moqueur ; je me sentis rougir, et pour cacher cette rougeur, je me remis à chercher parmi les vieilleries oubliées depuis tant d’années. Je jouais depuis un instant avec un bracelet tout simple, en or fort léger, quand elle me le prit des mains avec une certaine vivacité, puis elle fixa les yeux sur moi, avec une expression très singulière.
— Qu’y a-t-il, marraine ? — j’avais un peu peur sans savoir pourquoi.
— Ce bracelet n’est pas à moi, Marca, il t’appartient. — Et comme je la regardais très étonnée, elle continua : Il était au bras de ta mère quand elle est morte.
