tion et la croissance du vice, les luttes intérieures, les lentes capitulations, l’accoutumance à la boue.
— Tenez, me dit-il, la première nuit que je passai sur l’escalier de l’église de S. Francisco, je dormis comme sur un lit de plumes : pourquoi ? c’est que je tombai graduellement de la paille au plancher, de ma chambre au corps de garde, du corps de garde à la rue…
Il voulut finalement m’exposer son système philosophique. Je lui demandai d’ajourner sa dissertation. — « Je suis trop préoccupé, aujourd’hui, lui dis-je. Un autre jour. Je suis toujours chez moi. » Quincas sourit malicieusement ; peut-être connaissait-il mon aventure. Mais il n’ajouta pas un mot, si ce n’est ces dernières paroles, en prenant congé :
— Réfugiez-vous dans l’Humanitisme ; c’est le grand asile des esprits, l’éternel océan où je me suis plongé pour en arracher la vérité. Les Grecs la faisaient sortir d’un puits. Quelle mesquine conception ! Un puits ! C’est pour cela même qu’ils ne l’ont jamais encontrée. Grecs, sous-Grecs, anti-Grecs, toute la longue série des générations s’est penchée sur le puits, pour en voir
