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le décrire. Si je parlais par exemple du bouton d’or qu’il portait à sa chemise et de la qualité du cuir de ses souliers, ce serait le commencement d’une longue description, que j’omets pour être bref. Sachez seulement que ces souliers étaient vernis. Sachez encore qu’il hérité quelques contos de reis d’un vieil oncle de Barbacena.

Qu’on me permette une comparaison : mon esprit était alors comme une espèce de volant ; la narration de Quincas Borba était comme un coup de raquette qui le faisait s’envoler. Quand il était sur le point de tomber, le billet de Virgilia lui donnait une autre impulsion. Il descendait, et c’était alors l’épisode du Jardin public qui le recevait comme une autre raquette. Décidément, je n’étais pas né pour les situations compliquées. Ce va-et-vient de choses diverses me faisait perdre l’équilibre. J’avais envie d’empaqueter Quincas Borba, Lobo Neves, le billet de Virgilia, tous dans la même philosophie, et d’en faire présent à Aristote. D’ailleurs, elle était instructive, la narration de notre philosophe. J’admirais surtout le talent d’observation avec lequel il décrivait la gesta-