prit par la main, me montra la lune, et me demanda pourquoi je ne faisais point une ode à la nuit. Je lui répondis que je n’étais rien moins que poète. Il grommela je ne sais quoi, fit quelques pas, prit dans sa poche un morceau de papier tout chiffonné, et à la lumière d’un falot, il me lut une ode dans le goût de celles d’Horace, sur la liberté de la vie maritime. C’était des vers de sa façon.
— Qu’en dites-vous ?
Je ne me rappelle plus ce que je lui répondis. Il me serra la main avec force remercîments. Ensuite, il me récita deux sonnets. Il allait m’en dire un autre, quand on vint l’appeler de la part de sa femme.
— J’y vais, dit-il, et il me récita le troisième sonnet, lentement, avec componction.
Je demeurai seul. La muse du capitaine avait balayé de mon esprit les funestes pensées. Je préférai dormir, ce qui est une façon passagère de mourir. Le jour suivant, nous nous réveillâmes au bruit d’une tempête qui donna la chair de poule à tous les passagers, moins au fou. Il commença de danser, en criant que sa fille l’envoyait chercher dans une berline. C’était
