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XXXI
Mercredi.
N’est-ce pas qu’on fait le diable plus noir qu’il n’est ? Je me réjouis d’apprendre que vous n’êtes pas enrhumée et que vous avez bien dormi. C’est plus que je ne puis dire. Veuillez seulement réfléchir que le Musée sera fermé le 20 janvier pour l’exposition des tableaux, et que ce serait pitié de ne pas lui dire adieu. Vous allez trouver à cette proposition mille et un mais sans doute. Craignez de vous repentir, le 21 janvier, de n’avoir pas retrouvé le courage que vous avez eu hier.
XXXII
Paris, dimanche soir. Décembre.
Votre lettre ne m’a pas surpris un moment, je m’y attendais. Je vous connais assez maintenant pour être sûr que, lorsque vous avez eu quelque bonne pensée, vous vous en repentez, et vous tâchez de la faire oublier bien vite. Vous vous en-
