DES HISTOIRES
le vieillard ne refuse pas. Il n’aurait la force de rien refuser, à cette heure… Il supe le verre d’un seul coup et le liquide de feu lui brûle la gorge avant de réchauffer sa poitrine.
Ah ! comme c’est bon !.. Il avait perdu le goût !..
Et voilà que vient à ce diable de Cerf-volant-casse-la-corde l’idée de le défier, verre en main.
— Moi, crie Furcy, déjà soûl aux trois quarts — l’arack du compère est terrible, quand on s’en est déshabitué ! — moi ! je te tiendrai tête, tant que tu voudras !
Le soleil était déjà haut lorsque Furcy se réveilla. On l’avait jeté dans un coin
de la case, comme un cochon ; et maintenant Mamzelle Zéphyrine le secouait, lui remontrait qu’il fallait se lever, vaquer aux affaires, courir s’entendre avec le curé, s’assurer d’un cercueil à la Com-
