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noirs. L’eau frappe les arches. Ils s’accoudent au parapet, sous la statue de la République à la torche, et leur pensée suit le fleuve qu’attire la mer. Et il dit :
— Ah ! tous ceux-là furent d’une logique rigoureuse ! qui se conforme à son destin ? Les laboureurs ambitionnent le tumulte des cités, les artisans méprisent le travail de leurs mains. De détestables philosophies ont rompu l’hymen de l’homme et de la terre. On a perdu le sens de la vie. Il y a quelque chose de mort dans le monde. Les pèlerins n’ont plus de guide. C’est l’âpre mêlée qui rampe vers des mirages. Ils veulent jouir : de quoi jouir ? Ils ne savent pas. Des subterfuges les égarent. L’ennui les accable. Violemment ils luttent ;
