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Charles me raconta cette soirée à peu près en ces termes, un soir de neige devant une taverne, et quand il eut fini, il se sauva avec un rauque sanglot de mort. — Ce fut sa suprême révolte. — Il habitait un garni rue de Larochefoucauld, et béatement il s’habituait à des journées de flâne dans les arrière-boutiques où il trônait en citant des distiques latins. Mais la pauvre fille, sa marmite, était inhabile au métier, gauche et timide. La veine épuisée, les clients étaient maintenant rares. Des pingres, des vilains jeunes gens, solides et hardis, la besogne accomplie, la jetaient dehors, et ne la payaient point. Enfin, elle gagna une maladie, et elle dut se résoudre à l’hôpital.
Il était seul. La grande détresse com-
