miers à rire de ceux qu’ils devraient sentir leurs frères.
Tfou !… comme font les Arabes. Ils crachent par terre, en disant ça. Je ne cracherai tout de même pas par terre, et pourtant j’en ai bien envie.
Se moquer ! La belle affaire ! C’est si facile, de se moquer, si banal ! J’ai honte quand je pense aux bons mots, appris par cœur dans des revues rosses, que j’ai entendus rabâcher dans les dîners et les thés de Paris. Et ils peuvent alimenter des conversations avec ça !
Non ! J’aime encore mieux leur jazz-band qui, du moins, leur coupe le sifflet.
Quelqu’un, qui pourtant, hélas ! n’était pas bête, m’a répondu textuellement : « Mais alors, si on ne peut pas être rosse, il n’y a plus de conversation possible ! » Et nous sommes, pour l’étranger la Ville Lumière !
Pourquoi ne pas être spirituel sans être méchant ? Cela devrait être faisable, à Paris ! Et ce serait autrement calé !
Maîtresses de maison, je vous donne à méditer cet autre mot d’Aurel, qui est un
