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Entre CITRON en habits de voyage.
Citron.

Eh bien, monseigneur, partons-nous ?

Don Juan.

Tout est-il prêt ?

Citron.

Oui, monseigneur ?

Don Juan, à part.

Ah ! malheureux, partons… allons à la mort ! (Haut.) Adieu, madame, adieu !

Léonarda.

Hélas ! que vous êtes cruel !

Don Juan, désolé.

Adieu, madame !

Il sort.
Citron.

Moi-même, je suis presque attendri.

Léonarda.

Attendez, don Juan, attendez !

Citron.

Il est parti au désespoir.

Léonarda.

Et toi, misérable, suis ton maître ; va-t’en !

Citron.

J’ai été élevé avec lui, madame, et je dois m’en aller avec lui. Dieu sait d’ailleurs si j’ai regretté que don Louis soit venu lui imposer des obligations… chimériques. — Nous partons pour Madrid. Y a-t-il quelque chose pour votre service ?

Léonarda.

Laisse-moi mourir ; ta présence m’est odieuse.


Entre INÈS.
Inès.

Ton maître t’appelle, et tu t’arrêtes ici ?

Citron.

Est-ce qu’il veut partir tout de suite ?

Inès.

Oui.

Citron.

Et tu ne pleures pas ?

Inès.

Je suis dure des yeux.

Citron.

Eh bien, adieu !

Inès.

Quoi ! tu t’en vas sans rien me dire ?