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LES COMITADJIS
le maître du Trésor, il est assis sur un pliant, la gaule en main et une carabine entre les jambes ! Vous pouvez vous offrir ce spectacle chaque dimanche, à trente kilomètres de Sofia, le long de l’Isker.
Et ce garçon que voilà. Justement on me le présente à la fin de cette matinée. Il a six ans. Sa mère le promenait en ville, avant-hier. Le monument du prince de Battenberg parut fort intéresser le jeune Bulgare.
— Quel est ce « gospodine », demanda-t-il ?
— C’est un monsieur qui est mort, mon petit.
— Alors, maman, qui l’a assassiné ?
Il ne lui était pas venu une autre idée, à cet ange !
