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XXIV
MONSIEUR LE PASTEUR
Sur le mur, mur de sable je n’en doute pas, où j’écris ce récit, je me permets d’accrocher un tableautin.
Dans Charcas, où j’allais également retrouver les compagnons de ma nouvelle vie, une fois j’aperçus, parmi eux, une figure inattendue. Je demandai quelle était cette tête de gargouille.
— C’est le Pasteur !
Je crus à un surnom.
Originaire du Kurdistan, il avait fait ses études à Urmia sur le lac de Van. Il était maintenant Syrien, protégé Français.
Il venait d’Amérique du Nord.
C’était un homme du Milieu.
— Quand prêches-tu ?
