— Le damné chien ! dit Bill. Ne pouvant se libérer, il a libéré son compère.
— En tout cas, c’en est fini maintenant de Gros-Gaillard. Je suppose qu’il est déjà digéré et qu’il se cahote, en ce moment, dans les ventres de vingt loups différents.
Cette troisième oraison funèbre prononcée, Henry poursuivit :
— Maintenant, Bill, voulez-vous du café ?
Bill fit un signe négatif.
— C’est bien certain ? insista Henry, en levant la cafetière, il est pourtant bon.
Mais Bill était têtu. Il mit sa tasse à l’écart.
— J’aimerais mieux, dit-il, être pendu ding-ding-dong. J’ai donné ma parole et je la tiendrai.
Il absorba son déjeuner à sec et ne l’arrosa que de malédiction, à l’adresse de N’a-qu’une-Oreille, qui lui avait joué ce mauvais tour.
— Cette nuit, dit-il, je les attacherai mutuellement hors de leur atteinte.
Les deux hommes avaient repris leur marche. Ils n’avaient pas cheminé plus de cent yards[1], quand Henry, qui allait devant, heurta du pied, dans l’obscurité, un objet qu’il ramassa, puis qu’il lança, s’étant retourné, dans la direction de Bill.
— Tenez, Bill, dit-il, voilà quelque chose qui pourra vous être utile.
Bill poussa une exclamation. C’était tout ce qui restait de Gros-Gaillard ; le bâton auquel il avait été attaché.
- ↑ Le yard mesure environ 91 centimètres (914 millimètres), soit un peu moins d’un mètre. (Note des Traducteurs.)
