Tire, Bob !…
Pauvre lady Arabelle, pauvre miss Grant ! Elles ont supporté bien des épreuves depuis un mois que nous avons quitté Melbourne et que nous explorons ces déserts de la basse Australie ! (À Ayrton.) Décidément, nous passerons la nuit en cet endroit.
J’ai donné des ordres pour le campement.
Tu dois être bien fatigué, Robert ?
Mais non, milord ! D’ailleurs, nous approchons !
Certainement nous approchons ! Nous sommes enfin sur une bonne piste… N’est-il pas vrai, ami Ayrton ?
La tribu dans laquelle j’ai laissé le capitaine Grant et son fils ne doit pas être à plus de vingt milles d’ici.
Quant au Duncan, que nous avons laissé à Melbourne pour nous enfoncer dans les terres, il doit maintenant être arrivé, comme il est convenu, à l’embouchure du Murray…
J’y compte bien !
À quelle distance sommes-nous encore de cet endroit où Wilson doit nous attendre ?
À cinquante milles au moins, milord !…
À cinquante milles ! Allons donc, c’est impossible !
L’air que nous respirons est celui qu’apporte la mer. Ayrton s’est trompé. La côte est plus rapprochée qu’il ne le dit.
Certainement, et, d’après mes calculs, je crois pouvoir affirmer…
