incommode par l’ardeur de la chaleur aux habitants de cette terre « de neiges et de glaces » que si nous demeurions sous les tropiques.
Plusieurs de nos lecteurs peuvent se rappeler l’inimitable description que nous donne Dickens, dans son Little Dorrit, d’une journée de chaleur passée à Marseilles ; il représente les pavés comme brûlants, les murs si chauds qu’ils font lever des ampoules, pendant que les piétons se morfondent pour trouver une toute petite lisière d’ombre afin de sauver leur vie en échappant aux rayons étouffants et enflammés du soleil.
C’était exactement une température de ce genre qui régnait à Alonville le jour en question : pas la plus petite ride sur la surface unie et claire de notre magnifique Saint-Laurent qui roulait majestueusement tout près de là, et sur laquelle se reflétaient comme dans un miroir les charmants villages qui sont coquettement assis sur ses bords ; pas la plus petite brise agita les feuilles, l’herbe et les fleurs sauvages qui bordaient la route et dont l’immobilité leur donnait l’air d’être peintes sur la toile. Les prairies nouvellement fauchées ressemblaient au Sahara, les chaumes jaunis renvoyaient les rayons ardents du soleil qui les surplombaient, et les champs étaient tristes et désolés ; les plantes, penchées moins par le poids de leurs épis que par l’impitoyable chaleur, paraissaient demander pitié, ainsi que les bêtes-à-cornes et les moutons qui haletaient
