saille. Un petit jupon noué autour de ses reins minces descendait jusqu’à ses genoux, largement troué à la cuisse et laissant voir la chemise sale. L’étoffe bridait sur un petit ventre plat, d’une maigreur sèche. De même, la gorge n’avait pas plus de renflement que celle d’un garçon, et les jambes, sous leur croûte de terre poissée, montaient droites, sans mollets. Elle jeta sur ses épaules un lambeau de veste, passa la tête dans la bricole et se mit à pousser la brouette devant elle, tapotant de ses pieds nus l’herbe trempée de rosée.
— Moi, fit Cachaprès, j’file par ici. J’ai mes raisons. On s’attendra au Rond-Chêne, comme c’est dit.
Et à larges enjambées il refit la route parcourue quelques heures auparavant.
Le gris fumeux qui s’entrevoyait dans les feuillages avait bleui petit à petit, et ce bleuissement gagnait les taillis, rampait à ras du sol avec un ton aigre de givre. Un reste d’obscurité s’emmêlait aux troncs, dans la profondeur. Puis la clarté élargit sa trouée à travers les arbres. Une clarté de minute en minute plus éclatante remplit l’épaisseur des branches, et subitement une rumeur de gosiers gazouillants s’éleva de la mer glauque des verdures, agitée par moments de longues oscillations qui se communiquaient de proche en proche.
Il arriva à la clairière avant le soleil. La lumière mettait dans le levant comme une énorme palpitation de chair amoureuse. Un lac d’or s’étendait par-dessus les bois, lentement fondu à des bleus éteints ; et, du côté de l’occident, une traînée de flocons blancs avait le frisottement de sables quittés par la marée, semblait voguer à la dérive dans la splendeur croissante du matin.
Cachaprès étouffa un cri de joie.
Il venait d’apercevoir sur l’herbe grise de rosée la silhouette couchée d’un brocard. La tête, étranglée dans le
