XXVII
ermaine arriva chez la Cougnole, en retard de
deux heures, maussade.
— Pourquoi qu’tu me demandes ? dit-elle.
— Pour t’voir.
Et il ajouta d’une voix dolente qu’il y avait près de cinq jours qu’elle n’était venue.
Elle compta.
— Non ! Quatre jours.
— Ben, oui, quatre jours. C’est-y pas du temps ?
Il souriait pour la radoucir.
Elle haussa les épaules. Est-ce qu’elle n’avait pas ses occupations ? Est-ce qu’il la croyait libre, par hasard ? Bon pour lui de ne rien faire des jours entiers. Et elle débitait ses phrases à la file, sans s’arrêter, avec humeur.
Il secoua la tête. Le froid qui était dans toute la personne de Germaine le gagnait. Il sentait autour de lui un écroulement, et, la gorge serrée, il l’écoutait sans rien dire, avec un peu de honte d’être si bête quand elle était là.
